Beatles - Free as a Bird     

Elle est assise devant un bouquet de photos. Ses photos. À côté apparaît un nom, son nom. La curiosité de la découverte, de comprendre un peu plus. D’avancer encore plus vite dans cette histoire. Qui est cette âme inquiète qui me bouleverse, qui me lance ses émotions, qui m’offre son côté meilleur, qui me donne des frissons ? … Et une avalanche de fange La submerge, L’accable.  …  « Ce n’est pas possible »  …  « Ce n’est pas lui »  …  « Attends … ce ne peut pas être lui » …  « Je le savais » … « Dieu, fais que je me trompe ». Elle cherche encore, pour fuir cette sensation horrible. Elle a peur. De tout perdre.  Encore une fois. La terreur que tout ce qui s’est passé est faux. Que derrière ses mots, se cache le vide. Elle ressent cette sensation amère d’avoir été trompée, encore une fois dans sa vie. Maintenant qu’Elle avait l’impression qu’une porte allait s’ouvrir, que le chemin qui amène aux étoiles puisse se dégager devant Elle. … Ferme cette porte, éteins la lumière, efface tout. … Elle sait comment il faut faire. Elle l’a déjà fait dans sa vie. Tout jeter à la poubelle, tout débarrasser de Son esprit, tout nettoyer dans Son cœur…

Cyrano, on s’est trompé, Moi et Toi …

C’est une sensation étrange qui le rend inquiet. Ses amis sont chez lui, mais lui, il est ailleurs avec son esprit. Il ne peut s’empêcher de penser à Elle. À Ses paroles. À Ses yeux qui percent son âme… Pour montrer son travail ouvre son appareil, et sur le fond de l’écran apparaît un nom, et une phrase « je ne veux plus avoir de tes nouvelles … ». Il ne peut pas tout lire, mais ça suffit … pour le jeter dans le noir … Ses amis lui parlent, mais il ne les écoute plus. « Pourquoi tout cela arrive à moi? » Maintenant qu’une porte semblait s’ouvrir. Maintenant qu’une étoile avait timidement montré le chemin à suivre. Et il commence à pleurer, à l’intérieur. Et ce sont les larmes plus amères, celles qui restent dans le cœur, qui le font pourrir doucement, peu à peu. Il ne dort pas. Dans sa tête circulent des images, des paroles. Ses photos les plus douces, Ses phrases les plus sublimes. … demain n'existera peut être pas … C’est un tourbillon. Le vent a soufflé très fort cette nuit, trop fort. Il arrive à saisir des paroles, les jette sur un bout de papier. Pour le lendemain, pour Elle. Et quand il se lève, son premier souci est de Lui envoyer une réponse, quelle que soit. Un signe. Mais ses paroles ne sont pas suffisantes … Sa réaction arrive, affûtée comme une lame de rasoir. Paroles simples, mais sans âme. Elle n’est plus là. Ses mots viennent d’ailleurs.

Et une musique puissante envahit son cœur …

Lueurs imperceptibles

L’obscurité se fait nuit

Îles inabordables

Falaises sans abri

Profondeurs inatteignables

Vertiges abyssales

Secrets impénétrables

Craintes ancestrales

Il ne peut pas d’empêcher de penser à Elle … C’est une tempête d’émotions qui frappent à son cœur … Le vent souffle encore …

T’envahit l’impuissance

L’abandon

La défaite

Les paroles rebondissent sur les murs …

Émotions enchevêtrées

Inassouvies

Éparpillées

Le goéland ouvre ses ailes …

Altitudes perdues
la mouette est épuisée
De sillonner tous nos cieux
les étoiles ont cessé

Ses yeux, ses lèvres …

Lâche ma main

Agglomérat de matière

La ficelle est coupée

Cerf-volant de misère

Peut-être un jour. Peut-être ailleurs. Peut-être dans un autre univers. Mais c’est dans cette vie qu’il voulait La rencontrer. Pour lire dans le fond de Ses yeux. Pour partager Ses craintes. Pour caresser Son âme. Pour se nourrir sur Ses lèvres. Même souffle, mêmes émotions. Main dans la main faire un grand saut dans le ciel, dans leur ciel. « … le bruit de la vague reste éternel dans l'univers … ». Ce bruit … il ne l’entend plus … et les paroles d’amour ? « … elles ne sont plus entendues sur terre, elles continuent à flotter dans l'univers, tout ce qui est donné nous reviendra un jour ... ».

Sensations étranges, ... qui ont l’odeur de la pluie d'été sur le sol brûlé par le soleil …

Cigni

Siamo cigni

in attesa dell'ora

bianchi

sotto gocce di vita

che scivolano

sui corpi frementi

e gonfiano

acque innocenti.

Siamo sogni

di materia vestiti

siamo raggi

di luce che grida.

Morenti,

in questa discesa infinita

che porta

là dove Dio non fu mai.

 

La terrasse de l'infini (StG)

Les murs en pierre qui longent

les ruelles glissantes

restituent la chaleur

absorbée pendant la journée.

Il est tard, très tard, et ses talons

ne nous permettent pas d'avancer plus vite.

Nous terminons notre course à perdre haleine

devant la grande porte en bois

qui, inexorable, nous empêche l'accès

à la terrasse des rêves.

A travers les fissures

on peut contempler l'allée arborée

et on imagine ce tremplin vers le bleu,

la grande bleue.

Là où la mer se mélange avec le ciel

et l'horizon disparaît, avalé par la fantaisie.

C'est l'endroit où les âmes s'envolent légères,

libres,

main dans la main,

l'une dans l'autre,

même souffle,

même pensée,

mêmes émotions.

Fusionnées.

Pour regarder avec les mêmes yeux,

pleurer avec les mêmes larmes,

battre à l'unisson.

C'est la porte qui s'ouvre chaque soir dans nos rêves

et qui se resserre clémente avant le réveil.

Frontière éphémère,
coutre affûtée qui s'enfonce
entre nos vies impuissantes
à toujours séparées.

Musique et étoiles (StG)

Graver ce moment

graver cette nuit

faite de musique

et d'étoiles

de parfum de laurier

et de citron.

C'est peut être le ciel

qui descend sur nous

et qui amène nos âmes là-haut

transportées par ces notes magiques,

ensorcelées.

Je ne suis pas prêt

pour ce voyage

à cheval d'une mélodie.

J'ai froid.

Serre-moi fort

que je ne m'aperçoive d'être seul

sous cette voûte sombre et infinie.

Sotto la vela (StG)

Sotto la vela

c'è rabbia e dolore.

Sotto la vela

finisce l'amore.

Sospeso

sorpreso

ti lasci cullare.

Silenzio d'intorno

nel dolce frusciare.

Ricordi

bambino

piccino nel mare.

Sorridi

è finita

bisogno di andare.

Lontano

ritornano

schiume e frangenti

essenze inebrianti

e sabbie sferzanti,

stelle morenti

e fronde frementi.

C'è un mondo

che corre

-esplora quel buio-

c'è un nulla che alletta

-tiri, t'aggrappi-

Affiori

respiri

la morte nel cuore.

Afferri la vita

-è un uomo che muore-.

Risali

ritorni

è un pianto d'amore.

Sardegna - Porto Liscia

Pluie

Larmes de pluie

qui montent

infinies

s'enlacent

fusionnent

pour après retomber

sur nos rêves

couler

sur nos corps

s'étaler

invisibles

sous nos pieds.

Je me suis fait pluie
pour mieux comprendre 
ce monde
et le regarder
de là-haut
pour m'y plonger
et y atterrir
pour le pénétrer,
et le traverser
et en suite
m'écouler
dans ses veines
et jaillir
quelque part
ailleurs.

Et finalement
retrouver le soleil
flotter dans l'air
léger
éphémère
monter les coupoles
escalader les montagnes
regarder vers le bas
regarder vers le haut
et en suite
redevenir nuage

Venditti - Lacrime di Pioggia

Foyer (StG)

La chambre est encore froide.

Mais calme, apaisante.

Dehors il fait déjà noir.

Le ciel de décembre

plane menaçant sur leurs têtes

sans laisser de place aux étoiles.

L’humidité traîne dans leurs corps

et refuse de les quitter.

Les cendres encore tièdes

cachent les restes d’un feu

qui ne s’est pas laissé

étouffer par le temps:

il suffit de remuer un peu pour dégager un jet d’étincelles

qui jaillit entre les charbons rougeâtres.

La bûche bien sèche commence à s’intéresser

au craquettement des brindilles.

Les flammes s’emparent rapidement du bois,

le rongent, le mordillent.

Les corps doucement se réchauffent

par le rayonnement des flammes,

les muscles se détendent,

l’énergie recommence à courir dans leurs veines.

Une clarté éphémère accompagne leurs rêves.

Une lueur immatérielle joue sur les murs

comme dans un ballet d’ombres chinoises.

Crépitements, bruissements légers :

c’est le feu qui parle le langage des flammes.

Tout devient flou, tout s’estompe.

Les corps se laissent envahir par ce murmure enivrant.

C’est doux de se laisser aller,

de s’abandonner au bercement de ce spectacle incorporel.

Les âmes quittent les corps matériels,

s’éloignent emportées par ce flux magique de sensations,

qui se transforment en émotions,

qui s’hybrident pour créer des brillances nouvelles…

Le plafond se fend, se lézarde, se dégage.

Le ciel étoilé ouvre ses bras à leurs rêves.

Accueillant, rassurant.

Zucchero - Cosi' Celeste

Le chiot

Je voudrais trouver les paroles
pour t'écrire une lettre d'amour
pour te dire combien tu me manques
même si on s'est jamais rencontrés.

Je voudrais pouvoir te prier
de me laisser voir avec tes yeux
quelles couleurs tu vois dans ce monde
même si tout semble peint en noir et blanc.

Je voudrais rentrer dans tes rêves
et puis les parfaire avec les miens
les graver sur les parois de ton cœur
pour que tu te souviennes de moi le matin.

Je voudrais être une larme quand tu pleures
pour caresser tes joues doucement
pour savourer tes lèvres sucrées
et tomber épuisé à tes pieds.

Je voudrais trouver le courage
pour prendre ta main et te conduire
à la gare des trains ratés
pour y mettre nos rêves et partir.

Je voudrais lancer une pierre dans le noir
pour chasser ce fichu 'mais' qui menace
comme un nuage prêt à déluger
et le faire disparaitre dans la mer.

Les paroles me manquent
les paroles s'envolent
et je reste en silence coincé
comme un chiot drôle et empoté.

James Blunt - Goodbye my Lover

   



Tu ne quaesieris, scire nefas, quem mihi, quem tibi
finem di dederint, Leuconoë, nec Babylonios
temptaris numeros! Ut melius, quidquid erit, pati!
Seu pluris hiemes seu tribuit Iuppiter ultimam,
quae nunc oppositis debilitat pumicibus mare
Tyrrhenum: sapias! Vina liques et spatio brevi
spem longam reseces! Dum loquimur,fugerit invida
aetas: carpe diem, quam minimum credula postero!

Orazio Quinto Flacco

Dead Poets Society

11 giugno 2007 (StG)

L’undici de giugno dumilasette
‘n giorno ‘mportante, da nun dimenticà.
Stà ‘n ragazzino colle labbra strette
‘nnanzi ‘na candela pronto a soffià.

Zitto e serioso lo vedi camminà
co’ ll’occhi ‘n giù, nascosti da du’ lenti.
T’accorgi a malappena si ce stà
e quanno te parla ‘mmanco lo senti.

Ma dietro ‘sto silenzio quanta forza,
quanto coraggio sotto a quella scorza.
Lo sanno l’angioletti che du’ vorte

piagne c’hanno fatto lacrime e morte.
Sempre co’ te, pe’ sempre dentr’ar core
de mamma e papà du’ gocce d’amore.

Immagina

Immagina
questo mio corpo.

Immagina
questo mio amore.

Immagina
non essere più.

S‘annulla il pensiero,
s’atterra sconfitto.

“Spazî ancor più infiniti prepari?”

L’Intero fluisce e raccoglie
ma inquieto il mio spirito s’offre.

Sera

Paura d'amare

di dire: "son'io".

Rimane nell'ombra
la voglia d'un dio.

L'onda risacca,
rimescola,
intorbida.

Lenta, la sera
t'avvolge d'oblio.

Siamo tutti nel rigagnolo,

ma alcuni di noi fissano le stelle.

Gli eventi non sono mai neutri

perchè i loro effetti

dipendono dai varî individui:

la sventura è 

un marciapiede per un genio,

una piscina per il cristiano,

un tesoro per l'uomo abile,

un abisso per i deboli.

Écume (StG)

Émotions qui fusionnent
Hybridées, mélangées
Qui vibrent en silence
Haut, dans le ciel

Essences légères
Sans poids, ni matière
Qui traînent enserrées
Pour planer, pour cabrer

Harmonies transparentes
Qui glissent, qui remontent
Qui flottent et s’envolent
Qui vibrent sans arrêt

Intuitions de lumière
Qui moutonnent, qui éclatent
Déployées par les rêves
Frémissants dans les trêves

Fuyez ces rochers
Restez dans vos cieux
Les élans s’apprivoisent
S’abattent, s’accablent

La vague déferle
Impérieuse, puissante
S’anéantit, disparaît
En mille larmes salées

Renverse ce ciel
Aplatis l’horizon
Écume blanchâtre
Qui frissonne, qui s’éteint

Non so cosa teneva "dint'a capa",
intelligente, generoso, scaltro,
per lui non vale il detto che è del Papa,
morto un Troisi non se ne fa un altro.

Morto Troisi muore la segreta
arte di quella dolce tarantella,
ciò che Moravia disse del Poeta
io lo ridico per un Pulcinella.

La gioia di bagnarsi in quel diluvio
di "jamm, o' saccio, ‘naggia, oilloc, azz!"
era come parlare col Vesuvio,
era come ascoltare del buon Jazz.

"Non si capisce", urlavano sicuri,
"questo Troisi se ne resti al Sud!"
Adesso lo capiscono i canguri,
gli Indiani e i miliardari di Holliwood!

Con lui ho capito tutta la bellezza
di Napoli, la gente, il suo destino,
e non m'ha mai parlato della pizza,
e non m'ha mai suonato il mandolino.

O Massimino io ti tengo in serbo
fra ciò che il mondo dona di più caro,
ha fatto più miracoli il tuo verbo
di quello dell'amato San Gennaro.

R. Benigni

Rosso de Roma

Stasera er cielo è rosso che s’enfiamma

e ‘na greggia de batuffoli de panna

s’ammucchia pe’ vedé se more er sole

ma tanto quello de campà nun vole.

E’ ll’homo che se danna e se dispera

e ar mattino già s'affanna pe’ lla sera.

‘Sto rosso se confonne co’ li tetti

e cor sangue de noantri maledetti.

Er tramonto ce se l’è ‘nventato Iddio

pe’ facce crede che anche er sole more

pe’ facce scioje ‘sto groppo dentr’ar core.

N'alito de vento me sveja da st'obblio: 

er cielo s'è spento, er sole se n'è annato
torno domani, ormai me so' 'mparato.

E adesso dimmi
cosa succede sulla terra
e se vedi cadere una stella
desidera una vita migliore
per me per te
e segui il tuo cuore
perché questo è
il pianeta delle parole
ed alla fine
resteranno soltanto
parole d'amore
resteranno soltanto parole d'amore

Pino Daniele - Il Pianeta delle Parole

La parola e la poesia

Girovagando su internet ho scoperto per caso questo articolo su Rudolf Steiner che ha suscitato in me grande interesse e rappresentato fonte di riflessione. Quante volte ci siamo forse chiesti: da dove nasce la poesia? perché a volte sentiamo questo bisogno irrefrenabile di scrivere? E da dove nascono le parole?

Nell'essere umano l'interesse per la parola e per la poesia è risvegliato dal "Verbo dei mondi spirituali", dalle parole primordiali che egli può ricevere durante la notte. Mentre la musica suscita la più intensa interiorizzazione, la parola invita ad esteriorizzare . Bisogna "far passare" la parola dall'interiorità dell'anima e del corpo alla "coscienza diurna" e nel mondo. E' una coscienza nuova che si dischiude a contatto con il mondo, una nuova volontà che si dispiega. La lingua ne è il testimone attraverso le rappresentazioni che essa comunica e attraverso il proprio impulso volitivo.

Tuttavia deve a sua volta intervenire il sentimento per stabilire il contatto diretto con il prossimo, con il mondo. Questo rapporto è tanto più centrato sul nucleo essenziale dell'uomo, sull'Io, quanto più la parola viene dal profondo del cuore. Quest'organo interiore interviene attraverso il ritmo del polso entrando in quello di ogni respirazione. "L'essere umano (...) impregna le proprie parole e le proprie frasi di ciò che sgorga dal profondo del cuore" . Il segno principale di ciò è il calore fisico e animico del parlare.

Parlando, l'uomo imprime la forma della parola all'aria che espira. Allo stesso tempo il calore centrale del cuore si diffonde nel mondo. Nell'espirazione il polmone non espelle soltanto anidride carbonica ma anche il calore che si è riversato nel polmone con il sangue e l'anidride carbonica. Quando parliamo questo calore può servire da veicolo dell'Io. L'Io può trasformarlo in calore animico che viene dal cuore.

Un parlare che viene dal cuore e va al cuore dell'altro evita gli eccessi del polo della volontà, che si manifestano nel parlare emotivo. Ed evita, allo stesso tempo, il parlare esclusivamente intellettuale che origina dalla testa. Il parlare emotivo può essere percepito come troppo denso, mentre il parlare intellettuale manca di spessore. Il modo di parlare declamatorio e vuoto combina i due eccessi e non li sa temperare. Si continuano ad aggiungere parole, ma manca la risonanza interiore. Il sentimento sano dell'uomo è assente, e l'anima è come svuotata. Il parlare formato artisticamente deve trovare il suo posto tra i due estremi, conferendo calore alle rappresentazioni astratte e compenetrando di anima e di calore la volontà istintiva.

In fondo, il parlare tende sempre verso il dialogo, dialogo con l'Io dell'altro, il cui ascolto silenzioso è già di per sé una risposta. Così anche la recitazione dovrebbe sempre condurre a un dialogo muto con gli uditori; e la lettura intima di testi poetici dovrebbe far dialogare con l'autore. Nell'embrione comincia già un dialogo, questa volta di natura organica. Secondo recenti ricerche, il bambino nel seno materno percepisce il battito del cuore di sua madre e risponde a modo suo. Questa "risposta" consiste nello sviluppo degli organi della parola, in particolare della laringe, che più tardi formerà le sonorità della lingua nell'aria espirata. La sua muscolatura si costruisce in modo corrispondente alla struttura interna del muscolo cardiaco. Il rapporto tra la parola e il cuore è dunque evidente fin nel regno organico.

(...)

Tra le diverse arti, l'arte della parola e la poesia sono quelle che si rivolgono più direttamente all'Io a partire dall'anima di colui che parla. Queste arti si rivolgono allo stesso tempo alla coscienza che vive nell'anima centrata sull'Io. L'anima cosciente è l'organo animico privilegiato per la parola e la poesia. Queste arti permettono la stimolazione più adatta al suo sviluppo.

Les paroles d'amour

Paroles de rage

enflammées
fulgurantes 
étincelles éphémères
dans ton ciel d’été
Paroles de douleur
amères
secrètes
 larmes de pluie
dans ton ciel d'automne
 Paroles de crainte
diaphanes
impassibles
flocons de neige
dans ton ciel d’hiver
Paroles d’amour
légères
sublimes
lueurs immortels
sans temps ni matière
Emportées par le vent
qui flatte
qui mène
dans la paume de ta main
vers l’empire des anges

...  Carry you home

Le funambule

Entre moi et toi

c’est un arc-en-ciel
impalpable lumière
éphémère étincelle.

Entre moi et toi
c’est une corde tendue
qui flotte, qui hésite
de douleur revêtue.

Entre moi et toi
c’est une lame affûtée
qui saigne, qui fouille
dans nos craintes cambrées.

Entre moi et toi
c'est le rêve d’une vie
sans fin ni début
c’est la passion infinie.

... L'Arcobaleno